Это один из тех поэтов, чье творчество тесно связано с «малой родиной». «Родного неба милый свет» (В. А. Жуковский) поэт ощущает всегда – вспоминает ли босоногое детство, торопится ли в свою Калиновку на студенческие каникулы, бросает ли взгляд на просторы беcкрайних степей, шагает ли по улицам Ставрополя, слышит ли за границей русскую песню «Калинка».
Триптих о Ставрополе
И ветрами дублены, и ливнями,
С Волги, с Дона, с Хопра-реки
На Азово-Моздокскую линию
Регулярные шли полки.
Над курганом летучими тенями
Появлялись враги – и вдруг
Хлопал выстрел глухой в отдалении,
И опять тишина вокруг.
Шли солдаты равнинами дикими
На неведомый им Кавказ.
Он встречал их сарычьими криками
И разбойным свинцом – не раз.
Но вставали форпосты – зарева
Бивуачных костров вокруг, –
Чтобы турки да персы не зарились
На раздольный российский юг.
И уже, обрастая станицами
И встречая огнем врага, –
Ставропольская крепость бойницами
Даль оглядывала, строга.
Даль открылась тут взору Суворова,
И осталась легенда в веках,
Как от взора того сурового
Трепетал и султан и шах.
****
Ты не лучше других и не хуже.
Может, чуточку только белей,
Может, улицы чуточку уже
Да побольше на них тополей.
Ты не скучный.
Скорее — веселый.
Хоть от шумных путей удален,
И к тебе приближаются села
С четырех соколиных сторон.
Ты стоишь средь степного раздолья,
Город Ставрополь, радость моя,
И с любого конца Ставрополья
Виден ясно, как белый маяк.
Здесь по улицам ходят степенно,
По степям нагулявшись ветра,
И настоем душистого сена
Пахнет город всю ночь до утра…
Два столетья, холмы обживая,
Не стареешь ты, Ставрополь мой.
Где ни езжу, — я гостем бываю,
А к тебе возвращаюсь — домой.
****
Мы гуляем с тобой
Мы гуляем с тобой допоздна
по задумчивым улицам города.
Одинокая в небе луна
нам с тобой улыбается молодо.
Цвет акаций – душистый снежок,
тёплым дождиком скверы умытые.
Мне с тобой хорошо-хорошо,
как ещё я вовек не испытывал.
И хотелось бы радость свою
разделить с полуночными встречными.
Но вспугнуть твою руку боюсь,
что лежит на моей так доверчиво.
Тополям на бульварах – и тем
наше счастье, наверное, дорого:
приглашают нас весело в тень –
машут ветками, полными шорохов.
****
На юге осенью
Плывут над Ставрополем тучи,
плывут за Каспий,
на Герат,
и, как полоски жести,
стручья
гледичий яростно гремят.
А буре чёрной нет предела,
и стуже лютой нет конца.
Дрожит земли нагое тело,
скрипят и стонут деревца.
И это – осенью,
на юге,
у безмятежно-синих гор.
Уж слишком вольно стало вьюге
степной обшаривать простор.
Уж слишком часто
ранний холод
широты низкие зорит, как будто солнца диск расколот
и в тучи серые зарыт.
Хотя бы проблеск –
в утешенье,
чтоб душу лучиком согреть.
Но длится стынь опустошенья –
по рощам ходит
бури плеть.
Таких вот стуж
не помню в прошлом.
Земля промёрзшая – гранит…
А может, я старею просто,
и память злое не хранит.